Dos Cucharadas

Manual de combate

2010-01-04T18:02:00.002-03:00

Dijeron que Céline era un nazi
dijeron que Pound era un fascista
dijeron que Hamsun era un nazi y un fascista.
pusieron a Dostoievsky frente a un
pelotón
de fusilamiento
y mataron a Lorca
le dieron electroshocks a Hemingway
(y vos sabés que se pegó un tiro)
y echaron a Villon de la ciudad (París)
y Mayakovsky
desilusionado con el régimen
y luego de una pelea de enamorados,
bueno,
también se pegó un tiro.
Chatterton se tomó
veneno de ratas
y funcionó y algunos dicen que Malcom Lowry se murió
ahogado en su propio vómito
borracho.
Crane se tiró a las hélices
del barco o a los tiburones.

El sol de Harry Crosby era negro.
Berryman prefirió el puente.
Plath no encendió el horno.

Séneca se cortó las muñecas en la bañera (es la mejor manera:
en agua tibia)
Thomas y Behan se emborracharon
hasta morir y
hay muchos más.
¿y vos querés ser un
escritor?

es esa clase de guerra:
la creación mata,
muchos se vuelven locos,
algunos pierden el rumbo y
no lo pueden hacer
nunca más.

algunos pocos llegan a viejo.
algunos pocos hacen plata.
algunos se mueren de hambre (como Vallejo).
es esa clase de guerra:
bajas por todas partes.

está bien, adelante
hacelo
pero cuando te ataquen
por el lado que no ves
no me vengas con
remordimientos.

ahora me voy a fumar un cigarrillo
en la bañera y luego me voy a ir
a dormir.

Charles Bukowski

Me aterra

2008-09-03T00:52:00.003-03:00

Pensar que si un día todos y cada uno decidiéramos a matar a una persona -sólo a una persona-, se acabaría el mundo.

En mi cumpleaños

2008-06-27T11:05:00.001-03:00

En mi cumpleaños, como en el tuyo, sobre todo, hay

Hay gente que te pregunta si te sentís más viejo, y gente que se ve más vieja.
Hay racimos de hombres hablando de fútbol. Hay cargadas sobre fútbol.
Hay mujeres que se conocen poco, y poco hacen por conocerse.
Hay abrazos.
Hay charlas protocolares y estériles.
Hay quien mira la tele. Quien sube el volumen, y quien lo baja.
Hay comecocos.
Hay cerveza en el freezer, y hay ¿no me hacés un favor?
Hay música de fondo que nadie escucha y que nadie se decide a apagar.
Hay uno al que le preguntan si ya está de novio.
Hay vasos volcados, y eventualmente, rotos.
Hay una que te tiene ganas. Y uno que le tiene ganas a ella.
Hay sospechas de que uno del grupo es puto.
Hay certezas de que otro es yeta.
Hay regalos de vaquita cuyos inversores costará recordar.
Hay remeras que podés cambiar con la bolsa.
Hay escasez y sobredemanda de lo que jamás se toma.
Hay padres preocupados por la comida.
Hay gente ocupándose del timbre.
Hay una tabla meada.
Hay un teléfono que suena.
Hay borrachos disimulados y de los otros.
Hay futura esposa.
Hay algún que otro monologuista.
Hay mucha hambre.
Hay quién es aquella.
Hay una torta esmerada de azarosa aceptación.
Hay uno que se ocupa de la cámara. Hay autofoto. Hay quien dice que salió con los ojos cerrados.
Hay quien grita whisky. Y quien se lo toma.
Hay quien te sugiere un deseo. Hay quienes te gritan directamente los tres.
Hay promesas de juntarnos más seguido.
Hay ausentes.
Hay uno que es el último en irse.

Pero también

Hay otros colores además del rosa.
Hay prejuicios, secuelas, y sonrisas fingidas.
Hay vaca, y hay gente que llora.
Hay otro que, una vez al año, maldice la fecha.
Hay que limpiar la casa.

Aunque lo destacable es que

Hay siempre más remo del imaginable.
Y hay conmoción.
Porque conmueve la coordinación y la puesta en escena para que, al menos ese día, seas el tipo más feliz del mundo.

Trampa al solitario

2008-02-29T00:28:00.003-02:00

Siempre fui de esos que adelantan los relojes para no llegar tan tarde.
De los que se permiten todo con la excusa de no lastimarse.
De los que se resguardan de sus propias inclemencias. Y se consienten. Y se miman.

Claro que tanto malcriamiento puede ser perjudicial. Tanta carta blanca y tanta permisividad pueden jugar en contra.

Siempre fui de esos que se consolan con zonzeras.
De los que buscan la única explicación que encuentran.
De los que se toman de un tirón el vaso medio lleno. Incluso luego de haberlo volcado.

Claro que mi autoamor de excusas puede no ser más que un escudo de humo. De los que no protegen, y además, contaminan los pulmones.

Siempre fui de los que no se toman las cosas tan en serio. Sobre todo las malas. Sobre todo las propias.

Bueno.
No es para tanto.

Siempre fui de consolarme con zonzeras.

Como es normal

2008-01-01T14:48:00.000-02:00

Cuenta la historia que el rey, como es normal, reinaba.

Y el plebeyo, como es normal, se pelaba las rodillas.
Los brillos de la corona lo encandilaban, y hacía tiempo que no lo dejaban ver.

Hasta que un día, como es normal, se cansó de tanta ceguera.
Podía revelarse, o buscar otro rey de otro suelo.

Cuenta la historia que el plebeyo se armó, lo mejor que pudo, para hacerse valer.
Y que caminó, muy seguro de sí mismo, hacia el castillo.
Las puertas se abrieron y no hubo guardia que saliera a su cruce.

El rey estaba, como es normal, en su gran alcoba.
El plebeyo, con la decisión y la espada tomada, arremetió contra la enorme figura de su majestad.

Cuenta la historia que dos cosas sucedieron.
Una, que la belleza lo encandiló otra vez.
Y dos, que no pudo lastimar al déspota que tanta fascinación le generaba.

Entonces, no pudo hacer más que dar media vuelta y volver a su lugar.
A pelarse las rodillas.

Y cuando todo estaba bien

2008-01-01T14:35:00.000-02:00

Cuando los momentos son eternos,
fotografías que prometen años,
felicidades que encandilan,
golosinas que no empalagan.

Cuando los días son éxtasis,
brillos delicados sin fin,
besos que no caben la boca,
realidades antes irrealizables.

Cuando los tratos son compromisos,
juramentos que no hace falta firmar,
bienestares muy recomendables,
abrazos más bien sellos.

Y cuando todo estaba bien,
asoma el enemigo,
entra en escena él,
siempre implacable.

Y cuando el mundo era rosa,
cuando las navidades eran diarias,
cuando los brindis se amontonaban,
asoma el enemigo,
entra en escena él,
siempre implacable,
siempre innombrable.

Ocho Cucarachas (para Mai)

2007-10-31T11:59:00.000-03:00

Ocho cucarachas habitan mi cuaderno. Ocho cucarachas que pasan de una hoja a otra, mirándose entre sí y burlándose de mí.
Son ocho las cucarachas, algunas del tamaño de un botón, otras como gomas de borrar. Unas pocas como patinetas.
Van y vienen, se esconden, esquivan mis puñetazos. Hay una que trota, otra que canta, y el resto parece jugar a la escondidas.
No las odio, no las quiero, no me divierten, no me repulsan, sólo me molestan.
Son ocho las cucarachas, que zigzaguean mis renglones como borrachas, que desafían la punta de mi birome.
Son ocho las cucarachas que chapotean y desdibujan mi tinta, y me da la sensación de que no les gusta lo que escribo.

Ocho cucarachas okuparon mi cuaderno. Ocho cucarachas que se mueven cómodas, como en casa, hamacándose o durmiendo la siesta en el alambre espiralado.
Son ocho las cucarachas los únicos habitantes vivos de mi cuaderno, porque las pocas letras parecen inertes a su lado.
Corren y juegan, felicean, y están lejos de temer. Ahora hay una que es piedra, otra que es papel, y otra que es tijera. El resto recita adivinanzas, y también las inventa.

Eran ocho las cucarachas, hasta que cerré mi cuaderno y me senté sobre él.
Eran ocho las cucarachas, y ahora son esto.

¿En cuánto zapatos se puede estar?

2007-10-23T00:00:00.001-03:00

Sobre la tierra, pies que intentan
pies que madrugan
que explotan y en algún raro caso
que gozan

Sobre el asfalto, pies que se mueven
pies que sufren
que deambulan y en algún raro caso
que disfrutan

Miles de almas, miles de zapatos,
Almas, situaciones, momentos, miserias

Sobre el cemento, pies que corren
pies que caminan
que queman y en algún raro caso
que flotan

Miles de personas, miles de zapatos,
Personas, espíritus, lamentos, condenas

Miles de personas, miles de zapatos
Y yo
solamente
entro en los míos.

No te des cuenta

2007-10-22T23:54:00.000-03:00

a veces cuando hablo con vos
tengo la sensación
sin hablar con vos
de que no te das cuenta

puede ser y hasta puede ser
lógico
que no hayas hecho las cuentas
pasado en limpio
cerrado la mesa
visto el producto
de nuestro amor

a veces cuando hablo con vos
tengo la seguridad
de que nada es seguro
de que somos vos
y yo
sin escudos

puede ser y hasta puede ser
mejor
que no hayas caído en la cuenta
listado lo bueno
apuntado lo malo
entendido lo mágico
de nuestro amor

y todo eso puede ser y hasta todo eso puede ser
una bendición
inconciente
y mejor
para los dos.

De muertes y viejos

2007-09-17T00:59:00.000-03:00

Ni la muerte ni la vejez cambian la esencia de las personas.

El que fue un hijo de puta, no dejará de ser un viejo hijo de puta cuando sea abuelito.

Y el que fue un sorete, no dejará de ser un sorete sin vida cuando estemos en su velatorio.

Duda

2007-08-28T23:18:00.000-03:00

Cuando uno habla de la "gente mayor", ¿nos referimos a la gente mayor a cuánto?

Diferencia

2007-05-22T23:20:00.001-03:00

Al Cielo van los que fallecen.
El resto simplemente muere.

2007-04-06T22:03:00.000-03:00

Un día un el medio de una discusión un amigo me dijo "La única verdad es la realidad".

Me gustó tanto la frase que se la festejé, y además la empecé a usar.

Tiempo después me enteré que el autor fue Perón.

¿Casualidad o plagio?

Instalados

2007-04-06T21:51:00.000-03:00

Es más fácil mover una montaña que cambiar un prejuicio.

Y acá Mahoma no tiene nada que ver.

El mismo de ayer

2007-04-06T21:40:00.000-03:00

llegó y se vistió con un ron
dio un paneo y revivió
lo que un año de europa no le dio
se mezcló entre la gente y saludó (y saludó)

recibió abrazos y preguntas
se puso al día, despedidas
pero todo lo que dijeron
fue que no era el de aquel día

y estás ajeno y cambiado
y no sonríe tu belleza
y dónde está tu chiste calado
ya no sos el centro de la fiesta

cuando uno se va hay cosas que quedan
cuando uno vuelve hay cosas que no
no averigües si sigo siendo el mismo
porque ya sabés que no (no noooo)

volvió a su espejo y se buscó
su carisma y sus ganas a flor de piel
todo eso que nunca admiró y pensó:
que no soy el mismo de ayer (qué será de aquelll)

cuando uno se va hay cosas que quedan
cuando uno vuelve hay cosas que no
no averigües si sigo siendo el mismo
porque ya sabés que no (no noooo)

(sin título)

2007-04-06T21:39:00.000-03:00

Se tiene fé hasta que no se tiene fé.

Superioridades

2007-01-10T11:06:00.000-03:00

Hay cuatro tribus de personas que se jactan de su particularidad, como si eso las hiciera mejores.

Los que no usan paraguas.
Los que estudian medicina.
Los que toman mate.
Los que toman whisky.

Me tienen harto.

No estás

2006-12-19T06:50:00.000-03:00

Para un optimista, lo peor no es no tener con quién compartir los fracasos, sino no tener con quién celebrar los éxitos.

Olores

2006-11-30T17:23:00.000-03:00

Así como entramos a una casa y decimos "Uy, qué olor a perro", cuando un perro entra a una casa con personas, ¿le comentará a otro perro "Uy, qué olor a humano"?

Semántica

2006-11-12T17:23:00.000-03:00

Se dice que cuando alguien tiene criterio tiene "sentido común".
Pero llamativamente, el sentido común no hace gala a su nombre y no abunda. Por el contrario, su presencia es cada vez más escasa.

Propongo cambiarle el nombre obsoleto por uno más adecuado. Propongo "sentido extraordinario". No es original, pero bueno, de eso se trata, de lograr que vuelva a ser común.

De vasos y copas

2006-11-05T13:59:00.000-03:00

No creo en las velitas de cumpleaños ni en las vaquitas de San Antonio, ni en las estampitas ni en las estrellas fugaces, ni en los tréboles ni en los capicúas, y hasta dependiendo del día no creo en Dios.

Sin embargo, creo fervientemente y con fe ciega en los brindis.

Aunque para ello deban cumplirse algunas condiciones:

El vaso debe estar de medio lleno para arriba.
La copa debe alzarse por encima del pecho, cuanto más alto más vocación de éxito le inyecta al deseo.
Se puede gritar lo que se quiera, sea salud, salute y sus variantes, chin-chin u otras.
Está permitido brindar con agua, de contra nomás.

Complementariamente, para más suceso:

Ensaye una sonrisa de bobo y murmure su deseo.
No lo enuncie entero, con un titular descriptivo es suficiente. Los ángeles son buenos entendedores.
Insulte por lo bajo. "La concha de la lora" tiene probada efectividad.
Haga fondo blanco para intimidar al deseo a cumplir su cometido.
Eructe disimuladamente.
Repita el procedimiento varias veces al día.

A vos también

2006-11-01T23:54:00.000-03:00

A todo el mundo alguna vez le rompieron el corazón.
A todo el mundo alguna vez le tocó ser amante.
A todo el mundo alguna vez un perro le mordió el tobillo. Esto era lo único que me faltaba.

Entonces haga algo

2006-10-29T20:50:00.000-03:00

¿A usted le gustaría morir virgen?
A su perro tampoco.

Vivos muertos

2006-10-16T02:33:00.000-03:00

Hace un tiempo una charla derivó hacia temas terrenales y no tanto.

Me dijeron:
Cuando alguien se muere, se muere. Y ahí no hay discusión.
Sin embargo, cuando por circunstancias de la vida tenemos que creernos que alguien murió, la cosa se complica.
Uno entiende y se resigna a olvidar a un muerto, pero ¿cómo se hace para despegarse de alguien que sigue vivo pero matamos?

Dije:
Ah... claro, es difícil... me imagino que será cavar y olvidar.

Y hoy me digo:
Que ese día respondí por inercia, sin entender lo profundo del asunto.
Que quien resuelve esa cuestión tiene el 90% de la vida solucionada.
Que no es mi caso.

Vox populi

2006-10-15T18:25:00.000-03:00

Dice un proberbio romano: "La madre de los idiotas está siempre embarazada".

Basta ya

2006-10-14T13:48:00.000-03:00

Estoy harto de la química y el feeling.
Palabras de mierda que se dicen cuando no se sabe qué decir.

¿Y si...?

2006-10-13T00:40:00.000-03:00

Al despertarme una mañana la gente me trató de Dios.
Mucha gente me trató de Dios.
Una señora, un nene, un abuelo, una adolescente, una monja, vos.
Mucha gente.

Sin quererlo era Dios. Sin creerlo era Dios.

Y Dios puede hacer todo, me dije. Hasta dejar de ser Dios.
Me concentré, deseé con fuerza y conté hasta tres.
Entonces dejé de ser Dios y dejé de ser.
Yo no quería.

Y después

2006-10-12T12:26:00.000-03:00

Un presidente acosado por ahorristas responde “Abro los bancos y que sea lo que Dios quiera”. El responsable de una nación, el máximo referente de 33 millones de tipos se encomienda a un ser imaginario, y después el desubicado soy yo.
Treintaitrés tipos cortan avenidas por cerveza, que le pagan a cambio de su pancarta otros treintaitrés tipos, y el tachero putea, y el colectivero putea, y llego tarde al trabajo y después el impaciente soy yo.
Los negocios sucios se descubren por tevé, los fiscales son los periodistas, los jueces los medios, y los canales los entretenedores, y el boludo de la velita soy yo.
El coro Keneddy canta, a Hadad le encanta, y el que tiene hambre siempre es otro, el que espera la prueba de vida es él, y el que está en lista de espera soy yo.
Doctorado en limpiaparabrisas, licenciatura en opinología, master en trapito, y el que ya no entiende nada soy yo.
Queremos estudiar, pero no hay cupo, déje que yo me ocupo, es que partimos del supuesto que nunca hay presupuesto.
Títulos comprados, alumnos esclavos, ocho años de medicina con vallas, trámites y sellos, y el problemático soy yo.
De a 1 centavo nos cagan el vuelto, nos comen la ficha y puteo a la máquina, y el desconsiderado soy yo.
Almorzamos asado, compartimos el acto, hasta te presto el auto, y el único barrabrava soy yo.
Es que es lo que heredamos, magia no podemos hacer, y el malabarista con el sueldo soy yo.
Yo siempre lo dije y nadie me dio bola, estaban todos ciegos, y los que fuimos a Punta Cana no fuiste vos, ni yo.
Voy a ser el médico de cada argentino enfermo, voy a ser el policía que vele por la seguridad de cada argentino en peligro, voy a ser el maestro ejemplar de cada escuela, voy a escaparme en un helicóptero. Y después el senil soy yo.

Pero ahora sí, prepárense. Voy a ser el nuevo Perón. La justicia será justicia social. Yo soy de izquierda, y vine a hacer de Argentina un país en serio. Y después, y después, pero por favor... después el infantil soy yo.

Metiendo el dedo

2006-10-12T12:20:00.000-03:00

Probando. Me quemo.